Feuillet de novembre

Novembre est un gros chat. Sur les toits des maisons, il teste ses griffes, enfonce un peu de froid, fait bouger quelques tuiles. C’est un chat angora. Dans ses longs poils soyeux, je réchauffe mes doigts, on se prélasse un peu, c’est un chat paresseux. Il se love à loisir dans les profonds sofas. De ses vives quenottes, il grignote le jour. Un silence douillet se pose à ses côtés.

Novembre est un gros chat qui traîne autour de moi tandis que je retrouve En Vrille, mon roman. J’entame la bataille de l’ultime version. J’étoffe, je précise, et donne consistance.

Novembre est un gros chat, toujours un peu distant. Il tourne et retourne L’Étranger de Camus, et puis celui d’Ozon, celui de Visconti, de “ Meursault, contre-enquête « . Quelques miettes de poésie héritées d’un défi tombent sur le tapis, il en fait son repas : un squelette, une leçon, des mots de camelot.

Novembre est un gros chat, posé sur mes genoux. Mon héroïne attend que je veuille la suivre. Si Novembre paresse, Décembre comprendra. Il est temps de filer. Alexandra m’attend. Le feuillet de novembre retombe sur ses pattes.